25/4/10
23/4/10
16/4/10
13/4/10
Transcripción
Pastoral
Chile entero es un desierto
sus llanuras se han mudado y sus ríos
están más secos que las piedras
No hay un alma que camine por sus calles
y sólo los malos
parecieran estar en todas partes
¡Ah si tan sólo tú me tendieras tus brazos
las rocas se derretirían al verte!
Chile entero es un desierto
sus llanuras se han mudado y sus ríos
están más secos que las piedras
No hay un alma que camine por sus calles
y sólo los malos
parecieran estar en todas partes
¡Ah si tan sólo tú me tendieras tus brazos
las rocas se derretirían al verte!
Raúl Zurita
9/4/10
Durante
Por un trayecto en canto de
sirenas.
El bálsamo adquirido
en las salientes
horas en recreo del meridiano. Un círculo
alegórico,
fractal de obviedades
a los pies del entendimiento programático.
Al pie de una montaña, irascible,
una marginal planea su fuga en lengua muerta.
Tres gatos, un perro y la certeza de saberse
ajena, flanqueada al centro de los montes
en perfiles. Cúspides.
[Entretanto, la explosión de La Pandemia cobra sus primeros muertos en las ciénegas.]
¿Qué pasó?
—El tiempo.
¿Cómo?
—Largo. Apabullante. Es-tam-pi-da.
Así fue que La Plaga se vertió como se vierte
el oro incandescente en los anillos.
Constantes, lagunas, tributarios.
El mar.
Y es así, confluente,
la rabia que rebasa los volcanes. Donde una es más
que la cerámica en los muros
de su estuche.
Los potros infantiles que
vigilan
el sueño. El balcón que
dará hacia ningún lado
cuando el amanecer levante las persianas.
Tiroteo.
O el hombre y su cuerpo adolescente
desde su torre con vista
al púrpura en la calle.
¿Eran violetas?
Acá también la enfermedad
en un resfriado. La Peste allá
y sus bajas. El conteo de las especies tan visible
como las frases celebradas
en tabloides y en las redes de los peces
multiplicados.
¿Otra vez?
—Sí, el tiempo. La enfermedad. También. El estropicio.
O la suma en la mudanza. El horror
de percatarse
desposeído en el marasmo.
Descastado.
Un escupitajo al rostro del presente.
Un discurrir sin asideros. Fundaciones.
El vómito y la náusea. El estornudo:
la disgregación, la diáspora.
Sin esporas. Como la piel de mármol
a la orilla de una calle.
O la intoxicación en el rojo
de los ojos de los otros.
Hernias y aspiraciones de tiramisú.
Y prosiguen al proscenio los golpes, atentados,
los incendios.
La luz del tiempo en blanco. Angst,
Trickster y Bauhaus sentados a la mesa y en espera de la cena.
No la última.
La tiempo blanca para nuestro mundo negro.
Negro como la peste negra.
Blanca como
las costuras por el borde en la túnica de un médico
que no salvará a nadie
que no juró salvar
que en balde roto cáen las lágrimas
que no mira el reloj
que no oye
que bebe la miel y no distingue la estirpe de la abeja.
Nada contra el padecimiento.
La infección configurada al fin de siglo,
fiebre que amarillea
por las rosadas fauces del alba. Pestilencia.
Los brotes interminables. Incesantes.
De veras llagas.
Apenas aire.
Por debajo del estruendo aún
¿algo?
¿alguien?
sirenas.
El bálsamo adquirido
en las salientes
horas en recreo del meridiano. Un círculo
alegórico,
fractal de obviedades
a los pies del entendimiento programático.
Al pie de una montaña, irascible,
una marginal planea su fuga en lengua muerta.
Tres gatos, un perro y la certeza de saberse
ajena, flanqueada al centro de los montes
en perfiles. Cúspides.
[Entretanto, la explosión de La Pandemia cobra sus primeros muertos en las ciénegas.]
¿Qué pasó?
—El tiempo.
¿Cómo?
—Largo. Apabullante. Es-tam-pi-da.
Así fue que La Plaga se vertió como se vierte
el oro incandescente en los anillos.
Constantes, lagunas, tributarios.
El mar.
Y es así, confluente,
la rabia que rebasa los volcanes. Donde una es más
que la cerámica en los muros
de su estuche.
Los potros infantiles que
vigilan
el sueño. El balcón que
dará hacia ningún lado
cuando el amanecer levante las persianas.
Tiroteo.
O el hombre y su cuerpo adolescente
desde su torre con vista
al púrpura en la calle.
¿Eran violetas?
Acá también la enfermedad
en un resfriado. La Peste allá
y sus bajas. El conteo de las especies tan visible
como las frases celebradas
en tabloides y en las redes de los peces
multiplicados.
¿Otra vez?
—Sí, el tiempo. La enfermedad. También. El estropicio.
O la suma en la mudanza. El horror
de percatarse
desposeído en el marasmo.
Descastado.
Un escupitajo al rostro del presente.
Un discurrir sin asideros. Fundaciones.
El vómito y la náusea. El estornudo:
la disgregación, la diáspora.
Sin esporas. Como la piel de mármol
a la orilla de una calle.
O la intoxicación en el rojo
de los ojos de los otros.
Hernias y aspiraciones de tiramisú.
Y prosiguen al proscenio los golpes, atentados,
los incendios.
La luz del tiempo en blanco. Angst,
Trickster y Bauhaus sentados a la mesa y en espera de la cena.
No la última.
La tiempo blanca para nuestro mundo negro.
Negro como la peste negra.
Blanca como
las costuras por el borde en la túnica de un médico
que no salvará a nadie
que no juró salvar
que en balde roto cáen las lágrimas
que no mira el reloj
que no oye
que bebe la miel y no distingue la estirpe de la abeja.
Nada contra el padecimiento.
La infección configurada al fin de siglo,
fiebre que amarillea
por las rosadas fauces del alba. Pestilencia.
Los brotes interminables. Incesantes.
De veras llagas.
Apenas aire.
Por debajo del estruendo aún
¿algo?
¿alguien?
2/4/10
1/4/10
Y comenzó
El sermón del arenque
a T. S. Eliot
sólo si comienza abril
mar adentro en bruma salta
retoza el arenque reluciente y
pide anzuelo para sacudirse el agua
su condena
apenas el bronceado pescador
extiende alegremente el hilo viento abajo
donde el agua
ya el arenque está prendido y
valsa y tira del cordel
el aire le recibe con un beso áspero
cómo escapar de
esa tenaza cosquilleante que
le ahoga
y protesta branquiando
ojidesbordándose:
"no era eso, no;
no era eso en modo alguno..."
amargo
de su boca circular y
minúscula
sale disparado un trocito de
su fin de suerte
Gloria Gómez Guzmán
22/3/10
Que así
De nuevo sea un grito solipsista entre la noche. Que incendie la oscilante proporción que existe, o no, entre la humedad y los huesos.
Que justo acaezca en la médula el golpe atronador que apure a la invención desde los intersticios bombardeados. Sublime una letanía que ya sin pasos. Sin galope.
Arrase con la iniquidad aposentada en toda silla. Aquella silla. La Única.
Que azote a la yegua sin jinete. Que la deje.
Que justo acaezca en la médula el golpe atronador que apure a la invención desde los intersticios bombardeados. Sublime una letanía que ya sin pasos. Sin galope.
Arrase con la iniquidad aposentada en toda silla. Aquella silla. La Única.
Que azote a la yegua sin jinete. Que la deje.
18/3/10
Efemérides
"Pelaron todos gallo..."
Un acontecimiento o evento importante acaecido en determinada fecha. Por ejemplo, una victoria militar trascendente, una decisión política de relevancia histórica, el nacimiento de una figura destacada en el ámbito de la ciencia, la cultura...
Un acontecimiento o evento importante acaecido en determinada fecha. Por ejemplo, una victoria militar trascendente, una decisión política de relevancia histórica, el nacimiento de una figura destacada en el ámbito de la ciencia, la cultura...
12/3/10
Se trata de ser precisos, específicos.
Definition
arouse [verb]
/əˈraʊz/ v [T]
•
to cause someone to have a particular feeling
It's a subject which has aroused a lot of interest.
Our suspicions were first aroused when we heard a muffled scream.
See also: rouse
•
to cause someone to feel sexual excitement
arousal
noun /əˈraʊ.zəl/ n [U]
a state of (sexual) arousal (= being sexually excited)
aroused
/əˈraʊzd/
sexually excited
(Definition of arouse verb from the Cambridge Advanced Learner's Dictionary)
4/3/10
A nadie [de Liliana Felipe]
Que cosa es el amor,
medio pariente del dolor,
que a ti y a mí no nos tocó,
que no ha sabido, ni ha querido, ni ha podido
por eso no estás conmigo...
Porque no nos conocemos y tampoco nos queremos,
porque nunca te he mirado ni despiertas a mi lado,
porque no sé si te gustan como a mí las milanesas,
porque no sé dónde vives, ni con qué las aderzas,
porque puede que te falte entusiasmo antagonista,
porque puede que te sobre moralina y seas panista.
Que cosa es el amor,
medio pariente del dolor,
que a ti y a mí no nos tocó,
que no ha sabido, ni ha querido, ni ha podido
por eso no estás conmigo...
Porque no nos conocimos y en el tiempo que perdimos
cada quien vivió su parte, pero cada quien aparte,
porque no puede apagarse lo que nuca se ha encendido,
porque no puede ser sano lo que nunca se ha podrido...
Porque nunca entenderías mis cansancios, mis manías,
porque a ti te dió lo mismo que cayera en el abismo,
este amor que despreciaste porque nunca me buscaste,
donde yo no hubiera estado, ni me hubiera enamorado...
Que cosa es el amor,
medio pariente del dolor,
que a ti y a mí no nos tocó,
que no ha sabido, ni ha querido, ni ha podido
por eso no estás conmigo,
por eso... no estoy contigo.
28/2/10
Poema documental
A ESTO SE LE LLAMA
Esto es una historia
Que según vienen a limpiar y matar y a correr a los
descastados, sinvergüenzas, cobardes y desgraciados
Una historia en la que solamente siendo radicales
en la que solamente siendo
en la que sólo
A esto se le llama incendiarse
¿A quiénes reventamos en nombre de la justicia?
Podrán tocar nuestra carne, pero no nuestro espíritu
Pueden quitarnos la vida, pero no así la verdad,
la que dice que sostuvimos la frente en alto hasta el último momento
Tengan cuidado este fin de semana
¿Alguien podría afirmar o desmentir esto?
Avisa a todos tus seres queridos y pasa la voz
Todos hagan toque de queda
Envía esto a todas las personas que sea posible
La guerra comenzó
Que se preparen los panteones que la fila estará larga
¿Es cierto todo esto? ¿Alguien sabe algo?
Antier y ayer pase por ahí en la noche y ya no hay nadie
Según ese día les cayeron ahí de sorpresa y se llevaron a varios
Hace rato se rumoró que hubo
Así te metas debajo de las piedras te van a encontrar
Yo estoy consciente de que esto nunca se va a acabar
Que pase lo que tenga que pasar
Vean caer hoy a los que se enarbolaron un imperio a costa de la sangre
Vean cómo siendo humanos son asesinados como ratas
Vean con tristeza la consecuencia de vivir una mentira
¿Alguien podría afirmar o desmentir esto?
A esto se le llama incendiarse
Esto es una historia
Que según vienen a limpiar y matar y a correr a los
descastados, sinvergüenzas, cobardes y desgraciados
Una historia en la que solamente siendo radicales
en la que solamente siendo
en la que sólo
A esto se le llama incendiarse
¿A quiénes reventamos en nombre de la justicia?
Podrán tocar nuestra carne, pero no nuestro espíritu
Pueden quitarnos la vida, pero no así la verdad,
la que dice que sostuvimos la frente en alto hasta el último momento
Tengan cuidado este fin de semana
¿Alguien podría afirmar o desmentir esto?
Avisa a todos tus seres queridos y pasa la voz
Todos hagan toque de queda
Envía esto a todas las personas que sea posible
La guerra comenzó
Que se preparen los panteones que la fila estará larga
¿Es cierto todo esto? ¿Alguien sabe algo?
Antier y ayer pase por ahí en la noche y ya no hay nadie
Según ese día les cayeron ahí de sorpresa y se llevaron a varios
Hace rato se rumoró que hubo
Así te metas debajo de las piedras te van a encontrar
Yo estoy consciente de que esto nunca se va a acabar
Que pase lo que tenga que pasar
Vean caer hoy a los que se enarbolaron un imperio a costa de la sangre
Vean cómo siendo humanos son asesinados como ratas
Vean con tristeza la consecuencia de vivir una mentira
¿Alguien podría afirmar o desmentir esto?
A esto se le llama incendiarse
27/2/10
Do se expone el encierro impuesto desde fuera en las moradas interiores
Una guerra perdida de antemano.
Un feudal que en su trono se pertrecha.
Un circo que, de furia, el aire estrecha.
Un crimen que se fuga en aeroplano.
Las voces desprendidas de las manos
transitan de ojo a boca las endechas,
vislumbran una vuelta a la derecha
que precede al quebranto de lo humano.
Una reja que no encierra la calle.
Una espera sin tregua en el exilio:
La ristra de minutos en detalle.
La deriva sin nadie a nuestro auxilio,
el mutismo que enclaustra nuestro valle
de vísperas al corte del idilio.
Un feudal que en su trono se pertrecha.
Un circo que, de furia, el aire estrecha.
Un crimen que se fuga en aeroplano.
Las voces desprendidas de las manos
transitan de ojo a boca las endechas,
vislumbran una vuelta a la derecha
que precede al quebranto de lo humano.
Una reja que no encierra la calle.
Una espera sin tregua en el exilio:
La ristra de minutos en detalle.
La deriva sin nadie a nuestro auxilio,
el mutismo que enclaustra nuestro valle
de vísperas al corte del idilio.
Así, tenemos que
El pánico
El tráfico
Vulnerados: lindes, embalajes
Las (des)horas
Las hordas
Los caminos
Las sirenas
Las orillas
Simulacro
Montaje
Enunciado
Oración y discurso
Sentencia
La masa
Los rebaños
El campo
Los vaqueros
La Boca
El/La Farsante
Los puños
El martillo
El muro
La grieta
Sedición
El tráfico
Vulnerados: lindes, embalajes
Las (des)horas
Las hordas
Los caminos
Las sirenas
Las orillas
Simulacro
Montaje
Enunciado
Oración y discurso
Sentencia
La masa
Los rebaños
El campo
Los vaqueros
La Boca
El/La Farsante
Los puños
El martillo
El muro
La grieta
Sedición
21/2/10
Polonio y La Chata
"Si era visto a través del vestido, a contraluz —y aquí sobrevenía una nostalgia concreta, de cuando Polonio andaba libre: los cuartos de hotel olorosos a desinfectantes, las sábanas limpias pero no muy blancas en los hoteles de medio pelo, La Chata y él de un lado a otro del país o fuera, San Antonio Texas, Guatemala, y aquella vez en Tampico, al caer de la tarde sobre el río Pánuco, La Chata recostada sobre el balcón, de espaldas, el cuerpo desnudo bajo una bata ligera y las piernas levemente entreabiertas, el monte de Venus como un capitel de vello sobre las dos columnas de los muslos —aquello resultaba imposible de resistir y Polonio, con las mismas sensaciones de estar poseído por un trance religioso, se arrodillaba temblando para besarlo y hundir sus labios entre sus labios."
Revueltas, José. (1969). El apando. México: Ediciones Era. p.22
16/2/10
Cuarto de hotel
Desde hace unos días y hasta el ahora, la idea de los hoteles ha incidido en mi cabeza con extraña persistencia. Hace ya un rato me había apropiado de la que, en mi opinión, es la mejor descripción de estar dentro de un cuarto de hotel. Esa añoranza.
Así, por las veces que he asumido el papel de huésped, y que fue hace no mucho, es que puedo afirmar que me gustan los hoteles por las mismas razones usualmente imperceptibles que enumera Atwood. Rented license, that freedom from being seen.
Pienso también en los encuentros fortuitos dentro de tales espacios anónimos que dieron paso a grandes amistades que conservo aún ahora. Vino, fiesta, tumulto, el desenfreno. Por supuesto, la intimidad. Y, desde luego, el culposo placer de ver el tiempo escurrir hacia su exterminio ineludible por fuera de la ventana o en la saturación del televisor. El pasar de las horas. Matar el tiempo. Cuando nada en realidad importa. Cuando sólo se está ahí. Cuando solo se está.
Pienso en el poemario más reciente de Coral Bracho y en lo que habrá de aguardarme su lectura. Entrecruce, coincidencia, concomitancia. Espero leerlo (o al menos una parte) adentro del cuarto de un hotel.
Así, por las veces que he asumido el papel de huésped, y que fue hace no mucho, es que puedo afirmar que me gustan los hoteles por las mismas razones usualmente imperceptibles que enumera Atwood. Rented license, that freedom from being seen.
Pienso también en los encuentros fortuitos dentro de tales espacios anónimos que dieron paso a grandes amistades que conservo aún ahora. Vino, fiesta, tumulto, el desenfreno. Por supuesto, la intimidad. Y, desde luego, el culposo placer de ver el tiempo escurrir hacia su exterminio ineludible por fuera de la ventana o en la saturación del televisor. El pasar de las horas. Matar el tiempo. Cuando nada en realidad importa. Cuando sólo se está ahí. Cuando solo se está.
Pienso en el poemario más reciente de Coral Bracho y en lo que habrá de aguardarme su lectura. Entrecruce, coincidencia, concomitancia. Espero leerlo (o al menos una parte) adentro del cuarto de un hotel.
14/2/10
Ah, palabras
hotel.
1. m. Establecimiento de hostelería capaz de alojar con comodidad a huéspedes o viajeros.
2. m. Casa más o menos aislada de las colindantes y habitada por una sola familia.
motel.
(Del ingl. motel, acrón. de motorcar, automóvil, y hotel, hotel).
1. m. Establecimiento público, situado generalmente fuera de los núcleos urbanos y en las proximidades de las carreteras, en el que se facilita alojamiento en departamentos con entradas independientes desde el exterior, y con garajes o cobertizos para automóviles, próximos o contiguos a aquellos.
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