Y

La palabra cuerpo bebió de la fuente simultánea que se caldea en el mapa donde ocurren las fábulas en superficie de muslos para ser bebidos. Pues sin mayor perturbación, dentro de una cabina climatizada, el zapping múltiple de las señales radioeléctricas centradas a la nuca. Se habla de inclinarse, arrodillarse, vertirse. Intermitencia de lo otro.

La palabra cuerpo se solaza e ilumina la mirada de quienes aguardan el impacto, movimiento, traslación de los muelles que suspenden una historia armada por retazos del idioma estrangulado al interior de puños contra el velo inaugural. Hubo una pausa para las definiciones prescindibles, inscripciones del contacto y paleográfica epidérmica. Un espacio para la mesura.

Y la palabra cuerpo quedó sola con la certeza de que, hacia el fin de la semana, rasgaría el aire en función de la economía del siguiente paso.

These are Specimen Days [or She Loves The Beach]

"This bed is nice," he said.
She sat on the edge of the mattress, touched his wispy hair. "Sleep, now," she said.
"If I had a dog, would he really sleep with me at night?"
"Mm-hm."
"Would a dog like to go to the beach?"
"Oh, yes. Dogs love the beach."
"Did you ever have a dog?"
"A long, long time ago. When I was a little girl."
"What was his name?"
"Smokey. His name was Smokey."
"Smokey's a good name."
"Did you mean it when you told me you don't have a name?"
"Uh-huh."
"Is there some kind of name you call yourself?"
"Not really."
"We should give you a name."
"I like Smokey."
"Smokey is a dog's name."
"Oh."
"Go to sleep now."
"Okay."

Michael Cunningham
Specimen Days

Not here, not now

Donde alguna vez las dos versiones. Cierto. El frío, el hermetismo, la-otra-lengua. La edificación de un arcoiris en aras del mayor bien común. De un futuro más cercano. Compartido. El manual de instrucciones, el plan de trabajo. Los ensayos. Los pasos. Las pausas: estaciones. La Inter/rupción.