Una guerra perdida de antemano.
Un feudal que en su trono se pertrecha.
Un circo que, de furia, el aire estrecha.
Un crimen que se fuga en aeroplano.
Las voces desprendidas de las manos
transitan de ojo a boca las endechas,
vislumbran una vuelta a la derecha
que precede al quebranto de lo humano.
Una reja que no encierra la calle.
Una espera sin tregua en el exilio:
La ristra de minutos en detalle.
La deriva sin nadie a nuestro auxilio,
el mutismo que enclaustra nuestro valle
de vísperas al corte del idilio.
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